« J’ai cru, lorsque j’écrivais ce livre, que je luttais contre le sommeil, qu’il me fallait le lui dérober. J’ai même pu me croire maître de mon temps, voire du Temps. Je ne m’apercevais pas que c’était le sommeil qui me donnait ce livre : un sommeil sans rêves, dont la profondeur soulignait les visages, les actes et les passions de personnages qui errent des chambres provinciales de l’enfance à l’étouffoir parisien, et des ciels crus d’Ibiza ou de Scyros à la demeure première. »